A pior solidão

A pior solidão não é a que não nos aquece os pés no inverno. Nem a que nos impede de nos matarmos no mês do Natal. Também não é a que não nos mede a febre, vai por nós à farmácia, nos leva comprimidos. A que nos faz trabalhar até mais tarde para evitar encontrar uma casa sem luz, calor e cheiro a bolos a sair do forno. Ou a água do banho, com vapor ainda a acumular-se no espelho. Sem caretas. A das paixões solitárias, às vezes platónicas, quase sempre impossíveis.

Sequer a dos corações inatingíveis

Nem a que não nos faz uma surpresa no nosso dia, nos tira uma foto em viagem, nos vai buscar ao aeroporto, nos faz o jantar, nos serve um vinho. Não é a do primeiro beijo que não recebemos de manhã nem a do que não damos antes de dormir.

A da mão que não nos pousa na nuca.

Nem no ombro, na curva do pescoço.

Também não é a que nos dói no corpo por ausência de contacto físico. Nem a que não nos sossega dos pesadelos e da realidade. Que não nos traz para casa depois de um procedimento médico. Nos conforta da morte e do sofrimento dos nossos. Nos deixa do lado de fora deste. Não é sequer a de não ter contacto de emergência.

A pior solidão é a existencial.

Ontem, estava a ler um texto do Stephen Farah, um excerto mais excelente do que o costume, apeteceu-me tuitá-lo, ainda fiz o copy, mas pensei: não vale a pena, ninguém quer saber. Sequer tenho a certeza de que entenda. E senti-me a pessoa mais sozinha do mundo. Uma solidão interna, psíquica e física. Uma escuridão e um vazio. O cosmos inteiro dentro da minha cabeça.

Aquela parte que não tem planetas, estrelas ou auroras.

Como, num outro tempo qualquer, o meu cérebro deve ter trabalhado em equipas de resgate em condições adversas não demorou muito a lembrar-se das pessoas que estão a fazer os três cursos de psicologia que frequento neste momento. Pessoas essas que, se não entendem tudo, estão pelo menos no mesmo barco existencial e psíquico. O de lidar com sombras e monstros heróis e feras. Deuses e homens. Os escombros da identidade. E percebeu que talvez não estivesse assim tão sozinho, afinal.

Raramente participa nos grupos de Facebook criados para o efeito. Não lhe apetece exposição e que aquela informação, partilhada de forma espontânea num momento de fragilidade e alguma fé, possa ser usada contra si  num futuro próximo ou longínquo.

Afinal, fica tudo na net.

Fê-lo uma vez, além das apresentações básicas, e não em todos os cursos. Uma vez de grande exposição de fantasias várias, sombras indizíveis e mitos a viver. Tudo exposto, como se estivesse esventrada debaixo dos holofotes de um bloco operatório. Não obtive qualquer resposta decente a não ser: é um bom começo. Sem qualquer tipo de retorno. Quando ainda por cima pensei que tinha chegado ao tutano da coisa. Pior que isso, a tinha exposto.

Nunca mais…

Principalmente porque só chateio quando estou no limite. Fora isso, não incomodo os outros com minudências e carências infantis. E, quando estou no limite, e me dou de facto ao trabalho de falar, espero, no mínimo, um sinal de que fui ouvida e acolhida. Sempre que isso não acontece, a concha vai fechando.

Cada dia mais.

É muito rara a pessoa que percebe quando tem diante de si um momento de partilha de intimidade e de vulnerabilidade. O privilégio que isso é. A confiança que é precisa. E que o aguenta e por isso lida com ele da única forma possível, ouvindo.

Muito rara

Porque também o momento tem de ser sincrónico. A disponibilidade para ouvir sem resolver, a empatia para se imaginar na pele do outro, um gesto e um toque quando as palavras são vazias, inúteis e sem grande sentido.

São muito especiais as pessoas que aguentam ficar caladas nos seus desconfortos.

Na verdade, há uma ou duas pessoas que entenderiam perfeitamente o excerto do texto do Stephen. Mas a intimidade faz-se da presença também, e muito. Sem presença, perde-se a coragem de ser espontâneo, não queremos incomodar, cair de para-quedas, interromper o momento do outro com um balde de água fria no inverno. O mais provável seria cair em saco roto. E não aguentamos mais vazios verbais.

Abençoado mundo interno…